Lexicon Vulgaris

Engenharia? Nahh… eu quero é ser Intelectual!!

2011-01-18T20:20:00.005Z

Estou disposto a por de parte a Engenharia, Consultoria, os Sistemas de Informação, o “Business Inteligence”, as Soluções à Medida e tudo o que o meu percurso académico/profissional me ofereceu. Eu quero é ser Intelectual! Sim, Intelectual. Do que vejo, também é uma profissão.

E porquê este interesse? Recentemente, chegou-me à atenção que 13 dos 156 elementos do Comité Central do PCP são desta (até agora para mim desconhecida) profissão: Intelectuais. Segundo o dicionário online da Priberam, intelectual significa:

intelectual
adj.
1. Que é do domínio da inteligência.
2. Relativo à inteligência.
3. Espiritual.

Julgo ser de domínio público toda a matriz que caracteriza o pensamento ideológico do PCP. Tendo isso em consideração e olhando para a definição acima, julgo que automaticamente se excluiu o ponto 3.

Também não é necessário ser-se muito dotado e/ou visionário para compreender o paradoxo óbvio entre os pontos 1. e 2. e, em simultâneo, pertencer-se voluntariamente ao PCP.

Mas o que na realidade me preocupa é a (dita) representatividade. Se tomarmos esta estrutura como representativa da população Portuguesa, isto quer dizer que 8,3(3)% dos 10 milhões são intelectuais. Ou seja, há mais de 833,000 intelectuais neste país. Se cruzarmos esta informação com a percentagem de treinadores de bancada que temos, julgo estar explicado porque é que este país está (e vai continuar) na miséria e a Selecção Nacional de Futebol nunca vai ganhar nada durante a sua existência.

Vai um FMI?

2011-01-17T18:32:00.004Z

Acompanho com algum interesse o enorme debate (comentários, medos e pânico generalizado) sobre a possível (?) entrada do FMI em Portugal. Aqui estão os meus dois tostões (ou cêntimos para aqueles que já não sabem o que foram os escudos):

Independentemente das minhas considerações sobre este (e passados) Governos, é claro para mim que Portugal está injustamente na mira dos mercados internacionais. Sobretudo das agências de “rating”, as mesmas cuja (in)competência (ou interesse) sempre deram excelentes notas aos produtos e derivados do sub-prime, aos bancos americanos (que mais tarde ou faliram ou foram salvos pela Administração) e à solvência financeira Grega.

Não ponho em causa que 15 anos de Governo PS foram do mais despesista e esbanjador que por aqui tivemos (julgo, até, mesmo mais que os 8 anos de Presidência do Dr. Mário Soares). A nossa dívida externa arrisca-se a atirar-nos para o colapso e precisamos mais que a baixa do défice para sustentar o quer que seja. No entanto, e reconhecendo o trabalho de casa que este Governo tem feito junto dos mercados internacionais e potenciais compradores da nossa dívida soberana, é claro para mim que o nível de juro da dívida que actualmente temos faz parte de uma estratégia concertada e consciente. Seja de ataque ao Euro, seja de ataque à UE, seja de pura e simples ganância. No entanto, não reflecte o estado das contas do país, por mais miserável que ele seja. Sei, sim, que a contrair empréstimos a esta taxa de juro, estamos a penhorar o nosso futuro para os próximos 50 anos.

Mas será assim tão má a vinda do FMI? Não sei. Não consigo, em consciência, responder a essa pergunta. Se garantissem que, com a entrada do FMI, as taxas de juro da dívida caíssem para metade, acho que deveria ser uma opção séria a considerar. No entanto, olhando para a Grécia e para a Irlanda, cujas taxas de juro continuam absurdamente altas, não vejo razão para isso acontecer.

Há também duas coisas que considero interessantes e que, do que vejo, a maior parte das pessoas desconhece: para o FMI entrar, Portugal tem que pedir. O FMI não entra por iniciativa própria. Para além disso, toda e qualquer medida que o FMI queira implementar em Portugal tem que, obrigatoriamente, ser aprovada pela nossa Assembleia da República. Algo me diz que, se o FMI aterrar na Portela, a AR vai mudar...

Por fim, o que é que o FMI viria cá fazer? Cortes. Muitos cortes. Vai cortar a torto e a direito na despesa do Estado. Possivelmente, alguns deles injustos e dramáticos. No entanto, muitos deles serão na massa gorda que alimenta as estruturas partidárias. Aquela parte do Estado que tem custos cujo retorno, exceptuando para as partes interessadas, é duvidoso ou inexistente. Todos os cargos, estruturas, comissões e empresas criadas sabe-se lá porquê iam dar uma volta ao bilhar grande. E isso seria “Uma Coisa Boa”^TM!

Para além de um vago amor e ténue orgulho próprios, julgo que esta é a fundamental razão pela qual o grosso dos “stakeholders” que governam o nosso país se defendem com unhas e dentes da entrada do FMI.

Ai as Presidenciais, as presidenciais...

2011-01-17T01:30:00.002Z

Ultimamente, pouco mais tenho feito que não escrever. E se antes a principal razão de não escrita neste espaço era a mais pura e genuína preguiça, agora é porque a sinto uma dor lancinante na ponta dos dedos.

Mas aproveitando o momento de inércia adquirido, acho inevitável tecer algumas considerações sobre as eleições presidenciais que actualmente decorrem no país.

Não querendo desvalorizar a honorabilidade dos outros candidatos, julgo que o grosso da campanha se resume a Cavaco Silva vs. Manuel Alegre.

Confesso que que a figura do segundo, à primeira vista, estimula a minha simpatia. Mas não mais que qualquer outro “avozinho” que, durante tardes a fio, joga a sua batota aqui na Praça Paiva Couceiro.

De resto, e sem desrespeito pela pessoa, vejo que toda a sua actuação e discurso são centrados numa grande linha orientadora: o disparate. E nem é o disparate cómico ou jovial. É o disparate simples, seco, fácil e ligeiro. Infelizmente, toda a sua candidatura revolve à volta deste conceito. Dou por mim sem palavras para descrever mais que, de tantas as situações, dou por mim bloqueado tal é o fluxo de razões óbvias, claras e objectivas que sustentam o que afirmo.
No entanto, uma menção honrosa do meu tempo à aliança estratégica entre o PS e o BE. Este último, de radical incómodo na assembleia, revela-se o verdadeiro braço armado (e desenfreado) da campanha de Manuel Alegre, disposto a qualquer meio – mesmo não percebendo os fins – e concentrando todas as suas típicas raiva e azias no candidato Cavaco Silva. José Sócrates, e a sua equipa de Governo, agradece.

Notas finais a alguns dos restantes candidatos:

Francisco Lopes, PCP – tal como qualquer outra eleição, o PCP mantém o seu discurso. Igual há pelo menos 36 anos, com um outro chavão de modernidade. Ser igual a si próprio não é necessariamente mau. Mas é mais do mesmo.

Fernando Nobre, Independente – melhorou a sua prestação desde o início da pré-campanha. Simpatizo com a pessoa. Não lhe revejo, no entanto, qualquer capacidade para o cargo. Para além do mais, parece estar sempre embriagado quando fala. São estratégias... pode ser que resulte.

Defensor de Moura, Independente – não percebo.

José Manuel Coelho – saúdo com emoção a coragem deste senhor, português das ilhas. Não tem medo do disparate puro e genuíno, salpicado por uma ou outra verdade inconveniente, bem como julgo que não pretende passar outra ideia. Uma verdadeira e generosa lufada de ar fresco. Faz-me recordar de uma estratégia semelhante adoptada por uma lista candidata à direcção da (minha) AEIST nos finais dos anos 90: a lista Zé Ninja. De tão bom que era o disparate, e de tão fartos que os alunos estavam da luta “político-partidária”, que se arriscou seriamente a ganhar. E, por momentos e durante uma segunda volta, o medo na lista instalou-se porque estiveram mesmo à beira disso acontecer...

Vamos lá dar um novo kick a isto..

2010-12-14T12:12:00.001Z

Hoje sou um ser musical

2010-07-16T11:37:00.003+01:00

Porque preciso de ficar acordado mais umas horas...

2010-06-28T23:28:00.003+01:00

Modern Times

2010-06-21T23:45:00.001+01:00

Sou um tipo moderno. Alias, posso até dizer que sou um homem de mentalidade evoluída e vanguardista. Da mesma forma que colaboro, defendo e promovo - em pleno espírito modernista - a igualdade de direitos e deveres entre sexos, aplico essa linha evolutiva de vivência ao meu dia a dia.

Como é sabido, passo alguns dias da minha semana acompanhado apenas pelos nossos quatro gatos. Estas alturas, quando surgem em assunto de conversa, dão sempre azo a comentários jocosos e/ou condescendentes relativamente aos meus hábitos de higiene, arrumação e alimentação.

Hoje, depois de vir da piscina, cheguei tarde a casa e esganado de fome. Naturalmente, pouca ou nenhuma paciência tinha para fazer o jantar. Mas, como referi acima, sou um homem pleno do século XXI.

Assim, enquanto arrumava as coisas da piscina e actualizava o meu iPhone com o iOS4.0 (acabadinho de sair), preparei uma refeição rápida e completa. Aproveitando meia dúzia de ingredientes que tinha lá por casa, escolhendo meticulosamente cada um deles e coordenando os tempos de preparação com as minhas outras e simultâneas actividades, preparei um repasto leve mas nutritivo que não só meteria em sentido as mais completas donas de casa, como também calaria de uma vez por todas os mais críticos e cépticos: arroz branco com atum.

Vai buscar.

Vamos ver como é que isto mexe...

2010-06-18T19:39:00.003+01:00

E o que vale é que já lhe espetei com Windows 7 em cima... a ver!

Ordinários

2010-06-18T18:03:00.002+01:00

E eu sei... eu contribuo para isto... :/

Pequenas coisas

2010-06-18T13:41:00.001+01:00

Há pessoas que vão fazer um “número dois” ao cemitério. Porquê? Para além de dar um tema interessante para uma canção, confesso que não faço a mais pálida ideia porque o fazem. Mas não é por isso que escrevo aqui hoje.

Como qualquer outra pessoa, tenho um gosto específico para certas coisas. E estas poucas coisas não podem ser ligeiramente parecidas ou quase iguais ao que pretendemos. Têm que ser exactamente “aquilo”, ou então nada. Não há, para estes “objectos”, situações de compromisso. Sou assim, como certamente muitos outros, e se calhar não com tão poucas coisas assim.

Procuro sempre, dentro do que pretendo, o óptimo, o perfeito. Agora, entre o óptimo e o possível vai ainda uma distancia qualitativa que por vezes é impossível de transpor.

Refiro-me, naturalmente, a coisas que não conseguimos obter, atingir ou até mesmo sustentar. Mas há outras, encapsulados numa esfera mais comum, que já se encontram ao nosso alcance.

No entanto, lá porque estão ao nosso alcance, não quer isso dizer que sejam fáceis de encontrar.

Veja-se, por exemplo, um par de óculos escuros. Julgo que ninguém discordará que, um par de óculos escuros, é algo suficientemente pessoal para ser um objectivo específico e suficientemente comum para ser fácil de encontrar.

Este Agosto, vai fazer 5 anos em que se comprou o meu anterior par de óculos. Depois de um par de anos naturais associados a um “período de carência”, comecei a procura de um novo par de óculos.

Ontem, e apenas ontem, num raid inesperado a uma loja da especialidade, lá encontramos aquilo que há muito buscávamos. Cá está a situação em que uma coisa banal se torna numa cruzada história de sucesso questionável.

E porquê? Porque é assim tão complicado encontrar-me um par de óculos escuros? Porque apesar de abençoado à nascença e provido de uma herança genética extraordinária, 99% dos óculos de qualquer marca (mesmo que goste muito deles) ficam-me mal. E digo isto para não entrar em detalhes descritivos que começam no “ar de parolo” e vão até ao “look galinha solta numa qualquer noite no Lux”.

Dos restantes 1%, a maioria são única e especificamente para o sexo feminino, sobrando uma franja mínima e quase não mensurável de óculos disponíveis.

Ontem, foi o dia em que nos cruzamos com essa franja. Ontem, foi o dia em que, cinco anos praticamente volvidos, comprei um novo par de óculos escuros.

O destino numa garrafa

2010-06-17T17:28:00.005+01:00

Aqui há um par de semanas, num encalorado fim-de-semana em Madrid e enquanto fazíamos de guias turísticos a um casal amigo pelas ruas da Chueca , dei por mim a desejar uma garrafa de água com gás. Fresquinha, daquelas que depois de fartos e sedosos goles, dá vontade de sorrir para uma câmara imaginária e fazer "aaaahhhhh....".

Enquanto outros se deliciavam com lojas de roupa iguais a tantas outras, comecei a minha busca por um estabelecimento de restauração. Naturalmente, procurava algo pacato, que fugisse ao perfil típico do estabelecimento de aspecto duvidoso ou da especialidade, que tanto caracterizam aquela zona da cidade.

E numa esquina beijada pela sombra, lá estava um pacato café/restaurante, que de duvidoso só tinha os hábitos de higiene. Entrei decidido a sujeitar-me ao que havia. Aprendi que, aqui em Espanha e nas pequenas coisas como o café ou a pastelaria, as expectativas devem ser sempre muito baixas, se algumas.

Ao balcão, um tipo sorridente e de pele brilhante devido ao suor, que encaixava perfeitamente num qualquer estereotipo de sul-americano, limpou as mãos a um qualquer trapo que de lavado tinha tanto como rua que caminhei, e perguntou o que queria. Respondi, como se de uma aula de conversação em Espanhol se tratasse, que queria uma água com gás. Fresca.

Dobrando-se para uma das portinholas mágicas que eles têm lá do outro lado debaixo do balcão, começou a fazer uns barulhos de garrafas a chocar umas com as outras, como quem procura algo e sabe perfeitamente o que quer. Esperei, pacientemente, porque de uma coisa tinha esperança: o quer que saísse lá debaixo, parecia que vinha fresco. E isso seria já meia vitória.

O tipo levanta-se e poisa-me, à minha frente, uma garrafa que me é tão conhecida como a cara com que acordo todas as manhãs. E tal como essa, eu não queria acreditar no que via. A forma característica da garrafa, que tanta vez já lhe tinha pegado noutras circunstancias, a tonalidade verde tradicional do vidro personalizado, o rótulo que me é tão querido e a tampa, também verde e de enroscar, que me é tão familiar confirmaram o que, se imaginado noutra altura, traçaria imediatamente como uma loucura.

Vinda literalmente de outra dimensão, naquele café/restaurante manhoso perdido no meio de Madrid, serviram-me uma providencial e gelada “Água das Pedras”.

E mal tinha acabado de devorar esse sine qua non do que considero a minha pessoal qualidade de vida, pedi imediatamente outra para levar. O resto do meu dia, com este paradoxo num passeio em Madrid, tornou-se mais feliz.

A seriedade do disparate

2010-06-12T18:27:00.001+01:00

Digo muitos disparates. Eu sei que esta informação pode cair como uma grande surpresa, principalmente para muitos dos menos atentos. Mas a verdade é que os digo. Principalmente quando desaperto as trelas sociais que habitualmente prendo à minha imaginação. É uma alegria, vê-la correr, assim, livremente (para os mais limitados em visualização mental, sugiro uma imagem da Bo Derek, nua, montada num garanhão puro sangue, a cavalgar pela praia). E tanto corre que o fluxo de disparates cresce exponencialmente.

Ora, é um facto que sou uma pessoa extremamente inteligente. Para além disso, conto, no meu inúmero leque de qualidades, com características como (mas não apenas) a perspicácia, a audácia, o descaramento e o “cara-podrismo”. Sem qualquer necessidade de demonstração, torna-se óbvio que a conjugação destas fabulosas características potencia o que descrevo como, à há falta de uma alegoria melhor, um fogo-de-artifício de disparates.

Naturalmente, e como seguramente poderá ser automaticamente concluído com um mínimo de esforço mental, escolho meticulosamente as situações em que dou vazão a esta minha força da natureza.

Infelizmente, nem todos têm a clarividência necessária e suficiente para se aperceberem deste meu processo de decisão.

Quero, portanto, a essas pessoas que preferiram ignorar os ínfimos mas preciosos sinais que passaram por meia dúzia das suas sinpases, informar que toda a força que aplico no “processo criativo” da elaboração do disparate é consciente, premeditado e programado. Não deverão, em altura alguma, julgar uma parte (especialmente contextualizada) pelo todo.

Porque as coisas são mesmo assim

2010-06-12T14:45:00.002+01:00

De mau para piau...

2010-06-04T18:26:00.001+01:00

Fui eu sair do calor de Lisboa e vim enterrar-me no inferno de Madrid. Está calor. Muito calor. E seco. Demasiado seco. E a cerveja ainda está a arrefecer...

Não gosto de voar

2010-06-04T13:17:00.001+01:00

Para aqueles que me conhecem minimamente sabem que, por razões que são maiores que eu mesmo, ando regularmente de avião. Essas mesmas pessoas sabem, também, que gosto tanto de voar como imagino que iria gostar de ser violentamente sodomizado por vários fugazes e gulosos afro-lusitanos ali dos lados da Amadora. Não são relevantes os porquês. Apenas importa que não gosto e, doravante, este facto deverá tornar-se numa verdade universal.

Mas o que mais me leva hoje a explanar a minha indignação nem é o não gostar de voar e ter que o fazer. Por curiosidade do destino, nos últimos voos que faço para ou de Madrid, saem sempre todos atrasados. Ou porque não têm autorização para sair de Madrid, ou porque há ventos cruzados no caminho – esta, em particular, é-me muito querida, como devem imaginar – ou porque (e é a desculpa que me estão a dar hoje) o tráfego aéreo em Madrid está limitado e o avião ainda não tem janela para aterrar.

Estes e tantos outros detalhes, que fazem a minha vida parecer-se a uma comédia de produção série B, fazem-me concluir que há alguém lá em cima que tem um excelente sentido de humor.

Teoria da Mudança

2010-05-31T23:16:00.003+01:00

Há quem tenha medo de mudar. Há, alias, pessoas que são totalmente adversas a qualquer tipo de mudança. Pessoas que preferem, a todo o custo, manter um status quo que podem até não gostar. Mas como a mudança – independentemente das raízes das suas intenções – não garante rigorosamente nada de melhor, ficar no habitual lugar de conforto torna-se na única opção possível.

Há muito que estou para escrever novamente neste espaço. Tive muitos pedidos (surpreendentemente todos vindos da minha cara-metade) para voltar a escrever. As razões levantadas que (aparentemente) sustentavam esta insistência não são de relevância. No entanto, o que não me levava a escrever é exactamente a mesma razão que, muitas vezes, me levam a não mudar: uma profunda e agoniante preguiça (vénia).

No entanto, há uma coisa que me caracteriza.: uma exacerbada impulsividade e uma capacidade extrema de ignorar o meu instinto de sobrevivência. Afinal, há duas coisas que me caracterizam: uma exacerbada impulsividade, uma capacidade extrema de ignorar o meu instinto de sobrevivência e uma apurada e felina inteligência. Bom, entre muitas coisas que me caracterizam, mas não limitadas a e seguramente não apenas, eu normalmente faço o que me apetece (vénia).

Hoje, tal como muitos outros dias, tive um dia pleno de coisas para fazer, muitas delas que ficaram empilhadas no meu quarto desarrumado mental. Aquele meu lugarzinho tão especial onde guardo tudo o que “sim, vou fazer” (vénia). E hoje, deu-me na veneta escrever de novo. E espero sinceramente que este acesso tenha uma sólida e habitual continuidade. Invariavelmente, a mudança será sempre necessária para evoluir.

Saída da infoexclusão

2009-07-10T15:36:00.002+01:00

Hoje, 9 semanas depois do pedido oficial, tivemos a instalação final da linha telefónica cá em casa. Não só temos número de telefone, como também temos ligação super banda larga. Por “super banda larga” entenda-se: 17,8 dos prometidos 24 Mbits. Para quem tinha uma ranhosa ligação WiFi, precária e roubada de um vizinho, isto sabe-me a pato. Ficou aquém de “meia semana” para chegar ao “período mágico” que é sobejamente conhecido pela minha geração. “Meia semana” e, em vez de um rabugento técnico da Clix com a mania que sabia mais do assunto que eu, a instalação ser feita por uma galdéria cavalona em bikini. E trazer um cesto de frutas. E mel. Certamente que a minha amada cara metade, que trabalhava na sala ao lado, ia compreender e aceitar :D

Juntei-me ao "passarinho"

2009-07-09T22:36:00.002+01:00

E é só olhar para mim a chilrear... :D Só falta mesmo arranjar uma aplicação fixolas para o meu iPhone 3G Branco (16GB) :)

As minhas verdades #1

2009-07-09T19:52:00.002+01:00

Há coisas que nos são tão óbvias que mal damos por elas. Aqui começo uma (longa) série de posts, intitulada “as minhas verdades”. Posso assim explanar uma série de conclusões que vou retirando desta coisa que é viver em sociedade, num pedaço de terreno quase árido a que se dá o nome de Portugal.

1. Portugal está sempre atrasado face ao crescimento Europeu – todos sabemos disto. Todos sentimos isto. Para os porquês, todos apontamos razões: somos um país de corruptos, temos baixa ou nenhuma produtividade, vivemos acima das nossas capacidades, a nossa classe política é execrável, o Benfica não ganha o campeonato há mais de 4 anos (embora mereça claramente!), etc. Não digo que as anteriores razões não sejam verdadeiras ou até mesmo parcialmente responsáveis pelo nosso crónico atraso. Agora, o nosso atraso deve-se ao simples facto de só se fazer alguma coisa neste e por este país de quatro em quatro anos, quando há eleições. Ver a situação actual em Lisboa, que é um autentico poço de obras, rapidez, eficiência. Assim, enquanto os restantes compadres Europeus lá vão, continuamente e ano após ano, evoluindo, “nós” temos um período de “progresso” de quatro em quatro anos.

2. Porque é que há tantos casos de pedofilia masculina/homossexual na estrutura da Igreja Católica? – esta não me era óbvia. Nem era um assunto pelo qual me seja natural debruçar (perceberam? “debruçar”? tenho que arranjar um identificador de “piada inteligente”...). No entanto, na sexta-feira passada, num tão agradável quanto inesperado encontro, com a ajuda de uns Mojitos e Morangoskas, a resposta saiu-me tão naturalmente quanto depois se tornou óbvia: porque os padres (e demais hierarquias), ao renunciarem aos pecaminosos prazeres da carne, as coisas a que têm acesso e são mais parecidas às páginas centrais da PlayBoy são as imagens das escrituras. A citar: “A virgem e o menino”, “São João Baptista e o menino”, “Santo António e o menino”, “O menino no berço”, “O menino recebe prendas de três reis matulões” (um dos quais de ascendência africana...). Isto para não falar na adoração física e quase que doentia de estátuas do menino. E depois admiram-se...

Mistérios de um universo com propósito duvidoso (#01)

2009-06-25T02:50:00.003+01:00

A partir de certa hora da madrugada, alguns canais portugueses de sinal aberto têm umas meninas de fartos seios e decotes tão generosos quanto os seios são fartos. As pessoas telefonam para lá, pagam uma barbaridade pela chamada, e tentam adivinhar uma porcaria qualquer. Não pondo em causa a legitimidade e honorabilidade do trabalho das meninas, porque é que numa palavra “mistério” de quatro letras uma ouvinte lança o palpite: “CARRO”?
Depois de tudo o que se disse do (já há quatro anos) treinador do Sporting Clube de Portugal, serei eu o único que acha que isto é um péssimo nome para um cabeleireiro de homens?
Porque é que os benfiquistas vão voltar a votar no LFV e os portugueses vão voltar a dar a maioria ao PS?
Porque é que eu gosto desta foto? (taken with a RiPhone 3G 16 GB white)

O Fio

2009-06-22T04:00:00.005+01:00

Eu e o meu Amor estamos ligados por um fio. Tudo nos passa por este fio. Não está preso ao pescoço, nem ao pulso, nem a um dedo. O fio está lá, preso, naquele sítio que se aperta, que aglutina a nossa existência, que nos tira o ar e a existência, quando sentimos falta do nosso Amor. E eu sei que é o nosso fio, pois é o meu Amor, na outra ponta, que o puxa quando sente o mesmo por mim. Vivemos tudo através deste fio, como se sempre estivéssemos um com o outro. Falamos, sonhamos, choramos, sentimos, vivemos e sorrimos. Tudo passa por este fio. Não é por morse, ou até mesmo como se de telefone fosse. É apenas um fio. Um que nunca se rompe. Mas é esse fio que me liga a mim ao meu Amor.

Há quem diga que é intuição. Há quem ouça e desdenhe, dizendo mesmo que é imaginação ou até loucura. Mas não é. Nós os dois sabemos que é verdadeiro. Que existe. Que está lá. Que nos une. E quando pensamos nesses pobres que não compreendem, que não o vêem, rimo-nos muito. Rimo-nos como duas crianças. Pois só os olhos das crianças vêem o que de mais belo e verdadeiro é. E é este riso puro que lançamos ao mundo até os pulmões se esvaziarem de ar.

Naqueles dias em que tudo parece ruir, em que as minhas pernas vacilam como varas verdes, o meu Amor sabe. Porque eu e o meu Amor estamos ligados por um fio. E por esse fio, o meu Amor fala-me, sussurra-me, chama-me com palavras de Amor. Por mais perdido que esteja, por mais cerrada que esteja a névoa, por mais espessa que esteja a noite ou por mais cego que o sal que aos meus olhos atirei me tenha deixado, chego sempre até ao meu Amor. Porque eu e o meu Amor estamos ligados por um fio, e segui-lo-ei até ao fim, até a encontrar.

E se no fim, depois de percorrer o nosso Fio, o meu Amor não estiver à minha espera, não faz mal. Poderei sempre usa-lo para me enforcar.

Em defesa do meu bom nome

2009-05-24T22:07:00.007+01:00

Como consequência do pequeno reparo que fiz, ali, uns posts abaixo, venho esclarecer uma situação que, à primeira vista e para um leitor mais imediatista, pode ser lesiva ao meu (imaculado) bom nome.

A minha cachopa (que me caia um raio em cima se não é uma santa senhora) acha jocosamente que a minha avaliação da qualidade de determinado tipo de música é directamente proporcional à quantidade de gajas boas, oferecidas e semi-desnudadas apresentadas no respectivo videoclip. Para fornecer um correcto e complementar conjunto de exemplos, abaixo indico um conjunto de videoclips que, em consciência, se poderão enquadrar em tal definição.

Ida Corr vs Fedde Le Grand - Let Me Think About It

Alex Gaudino Feat. Christal Waters - Destination Calabria

Fedde le Grand – Put Your Hands up for Detroit

Benny Benassi – Satisfaction

Ora, confesso que são tudo músicas das quais gosto e que, apesar deste meu perfil profundo e intelectual (que é tão certo e justo quanto o nascer do sol), ouço recorrentemente. Não falo de outro tipo de música que ouço porque, se assim como assim já tenho poucos leitores do blog, menos ainda teria. Se entretanto se fartarem desta minha faceta comercial, e por alguma razão que me transcende quiserem uns devaneios sobre Românticos e Românticos tardios, façam o favor de se chegarem à frente e pedir!

E relativamente às cavalonas que aparecem nos vídeos supra citados, assim a atirar para o porcas ordinarecas, oferecidas e badalhocas, como éguas a tresandar de cio, não vou dizer que desgosto. Alias, em consciência, não posso negar que até lhes acho alguma piadinha.

Mas não é por isso que gosto das músicas. Gosto das músicas porque (principalmente as supra citadas) têm todas uma linha comum que me agrada: uma tonalidade melódica tendencialmente menor e um ritmo envolvente e obsessivo. Tal como esta também por mim previamente referida.

No que toca às raparigas que neles surgem – razão pela qual me sinto injustamente perfilado – julgo também ser relevante indicar que não sou a única pessoa a quem os seus perfis esguios (mas em locais precisos generosamente avantajados) agradam à vista. Mulher que se preze (tipo daquelas que para aí andam a berrar e reclamar iguais direitos e oportunidades, e nesse aspecto tiro o chapéu à minha cachopa) também sabe reconhecer todo o ascendente de artístico e de belo que estes videoclips transportam. E mesmo que não tenham a frontalidade de o admitir – vá, como um “homem” – no seu intimo, gostam de ver, comentar e, quem sabe até, invejar.

RiPod80 #200903

2009-05-23T23:32:00.002+01:00

Para malta que, como eu, já entrou "na idade", uma música que passava sempre nos TOPs de música da RTP1, lá para muito antes dos anos 90 e assim...

RiPod #200902

2009-05-23T23:25:00.001+01:00

... e "bem bonita" que a música é. Mais uma borla deste vosso amigo.

RiPod #200901

2009-05-23T23:22:00.003+01:00

Há falta de melhor, aqui vai uma dica:

Há algo de cativante naquele "aaaaahhhhh ... push it, push it!"

PS: A minha cachopa acha que sou um ordinário. Eu? Vá-se lá perceber!!!

A Anatomia do Mail

2009-05-11T17:42:00.000+01:00

Todos nós recebemos porcaria no e-mail. Todos nós estamos saturados mensagens do “Amor de Deus”, dos “milagres da natureza”, do “pardal com QI exorbitante”, das “crianças perdidas”, dos “problemas da matemática”, do “ou passas isto aos teus contactos ou nasce-te uma verruga nos genitais”, etc.

Todos nós, nalguma altura da nossa vida, já cedemos a este momento. Poderia desenvolver esta teoria, estabelecendo uma relação directa entre o nº de emails que são enviados por uma pessoa e o seu tempo livre. Poderíamos também estabelecer uma relação igualmente directa mas inversamente proporcional entre essa quantidade e a inteligência da dita pessoa. Mas não é isso que, neste momento, me interessa referir.

Um recente estudo revela que, em média, uma mensagem de e-mail (aproximadamente 16kB) tem uma pegada de carbono de 0,3 grama de CO2. Estes custos contemplam gastos em electricidade de routers, servidores de mail e, sobretudo, custos de filtragem e análise (anti-vírus, anti-spam, etc.).

Andar um metro de carro tem, como emissões equivalentes, 0,3 grama de CO2. Sem muito esforço, olhando para a minha caixa de correio, chego rapidamente à conclusão que poucas são as mensagens de 16kB que recebo. Muitas delas estão várias ordens de grandeza a cima. Mas, na realidade isso não interessa.

Veja-se o caso do dia de hoje. Até ao momento, recebi mais de 20MB em e-mails de publicidade, SPAM, pessoais e trabalho. Fazendo umas contas simples, isto equivale, sensivelmente, a 384 grama de CO2. Ou 1280 metros de carro. Fazendo uma média simples e diária, excluindo propositadamente a altura do natal e outras festividades em que a caixa de correio explode com tudo e mais uma coisa, isto equivale a 140kg de emissões de Gases de Efeito de Estufa. Ou andar, de carro, pouco mais de 460 km.

O e-mail tem custos. A maior parte das pessoas não os vê. A maior parte das pessoas não sabe e pensa que é um meio limpo. E, comparativamente a outras formas, é.

Não pensem que, com isto, estou a armar-me em puritano, evangelista do ambiente, ou mesmo arauto das ferramentas do demo. Não. Quero apenas apelar às pessoas que insistem, diariamente, em encher-me o correio de trampa, que se não vão lá pelo respeito que me têm, que pensem no ambiente. O quer que vos sirva para não empanar o meu Outlook.

A pergunta do gelo

2009-04-30T00:09:00.005+01:00

Há conversas que temos com certos amigos que se arrastam durante as várias iterações dos nossos encontros. Há também amigos que se arrastam durante várias conversas. Ou então são as iterações dos nossos encontros que temos. Pois, confesso que agora já não sei e que por vezes baralho-me.

Mas o importante aqui é que, faz já algum tempo e durante uma conversa casual, abri o meu coração, e revelei uma parte de mim que é curiosa por todas as coisas deste nosso pedaço a que chamamos Universo, e larguei a bomba: “Oh Zé Baralho” (“Zé” é um nome fictício, e “Baralho” é um parónimo de outra palavra, tendo usado realmente o primeiro e a variação da segunda) “como faço gelo?”

E durante essa e consequentes conversas ignorei todas as respostas que envolvessem “frigorífico”, “cuvetes”, “congelador”, “supermercado”, “bomba de gasolina”, “vizinhos”, e afins. Apesar deste meu amigo ser Eng. Mecânico e altamente qualificado (o jeitoso tem até um MBA, é de boas famílias e não é comprometido), algo me dizia que não estava a transmitir correctamente a essência da minha questão.

Hoje, não tendo sido eu a trazer o assunto à baila, ele continuou sobre o anterior tema e variações, não trazendo nada de substancial como resposta. Citou até um livro que (curiosamente) carrega, como quem o anda a ler, sobre instalações de cozinhas industriais. Mas nada daquilo me servia.

Quando finalmente resolvi assumir que o problema estava do meu lado, iniciei o seguinte diálogo:

RP: Não. Ouve. Imagina que estás perdido numa ilha tropical no meio do pacífico. Como fazes gelo?
ZB: Ah…mas para fazer gelo, só faz sentido, se tiver uma garrafa whiskey!
RP: Tens uma garrafa de whiskey. Ou até melhor: tens cana-de-açúcar, tens limas e falta-te o gelo para fazer a caipirinha. Como fazes?
ZB: (silencio)
RP: (vitória)
ZB: Googla!

E fui googlar “how to make ice on a desert island”. E logo na primeira entrada de respostas tive esta página. Foi-se a ver, e ainda não tem qualquer resposta a este problema.

Não satisfeito com esta situação de quase coito interrompido – aliado ao facto do site não me inspirar assim tanta confiança – chafurdei um pouco mais na listagem que me foi generosamente dada pelo Deus Google e encontrei, na revista Time, este artigo: "How to make Ice out of thin air”.

Fiquei a saber que há de facto gente que pensa como eu. Melhor ainda, gente competente que se propõe a apresentar uma solução. Li até que, mais tarde neste ano, vai ser feito um teste no Haiti, que como todos sabemos, é tropical, tem ilhas, e meninas com os peitos desnudados a fazer anúncios a marcas de gel de duche.

O meu entusiasmo ganhou um novo momento e a minha esperança tinha um travo de satisfação.

Só quando estava já na parte “do cigarro” é que me apercebi que a notícia é de Setembro de 2005. E que mais nada se ouviu falar sobre o assunto.

Há de facto Alguém, lá em cima, que tem um sentido de humor muito apurado.

A Distribuição da Concentração

2009-04-25T23:44:00.013+01:00

No outro dia, enquanto subia a pneumática Calçada do Poço dos Mouros, tive a típica epifania que apenas acontece aos cuja mão do génio decidiu acariciar. Isso, ou aqueles que apenas dormiram uma hora. Em ambos os casos, senti-a como se água fria escorresse pelas minhas costas.

Mas, como escrevia, este post não está dedicado à bajulação desmesurada (mas não menos merecida) do meu intelecto. Está, isso sim, dedicado à brilhante dedução a que cheguei, naquela parte do meu dia, em que regresso a casa e carinhosamente apelido de “tortura em passo rápido”.

Como se da própria pólvora tivesse descoberto, cheguei à conclusão que a minha concentração tem, em função do meu cansaço, o comportamento de uma Função Gaussiana (bidimensional, por ora).

Como certamente os demais sabem, a dita função serve para muitas coisas engraçadas, outras totalmente esdrúxulas. Da Economia ao Marketing, da Política à Engenharia, a funçãozinha não deixa de meter o seu bedelho. Para aqueles que continuam sem perceber o que é uma Gaussina (sim, tratamo-nos por “tu”), lamento, mas não me compete a mim explicar. Posso apenas dizer que há uma “grande probabilidade” (perceberam? “gaussiana”? “grande probabilidade”?) de que seja esta função que dita os respectivos aumentos anuais.

Mas como funciona, então, esta coisa da concentração, do cansaço, com uma tal de Gaussiana (galdéria oferecida, certamente) lá pelo meio? A explicação é mais simples do que parece.

Quando estou fresquinho como uma alface, penso sobre tudo e mais um par de botas. Tanto penso que o faço. E é difícil focar-me assim... Quando o meu dia vai avançando e a idade pouco perdoando (sim, foi para forçar a rima popularuxa), já tenho menos disponibilidade intelectual para andar a pular de assunto em assunto^* e, de facto, consigo concentrar-me (muito mais até…) no quer que seja. Por fim, quando a cruz do cansaço já me pesa nos ombros, não só não me consigo concentrar num par de botas, como não dou uma para a caixa. Q.E.D.

A uns, dá-lhes quando estão no banho. A outros, têm necessidade de levar com uma fruta na cabeça. A mim, basta virar nas galerias M80 da Morais Soares e suar um bom bocado.

^*A ideia de inserir uma aqui alegoria com um cabrito montês passou-me pela cabeça. Mas de facto, não consegui enquadrar com o resto do texto…

Tanto já fui...

2009-04-23T03:15:00.000+01:00

...que me vou deitar.

Já fui

2009-04-23T02:44:00.000+01:00

Já fui sobrinho do professor pardal, mas não aprendi nada. Já provei do vinho verde, mas deu-me ressaca e azia. Já percorri o quinto cardeal e não cheguei a lado nenhum, somente ao vazio.

Mas em todos eles, a mal ou a bem, imediatista ou um pouco menos, fui eu mesmo. Simples, comum, vulgar.

E é na minha essência que me entrego e me assumo, assim, eu mesmo, como inevitavelmente tem que ser.